Ni pal retrato de Dorian Grey

Ayer cumplí 41 años y solo fue miércoles. Estaba leyendo un cuento, sobre monstruos, y de repente reflejada en una ventana me di cuenta de que ya no valía ni pal retrato de Dorian Gray. Y ojo que esto no es una elegía para mis veinte años, al menos no para los físicos, para los que te mantienen la piel pegadita a la carne tensa, aunque reconozco que por un instante me dolió reconocerme y ser consciente de que a estas alturas no merecería la pena un pacto con el diablo.

Estoy en una etapa rara, en una preadolescencia en la que todo se mueve. Noto mis vísceras darse codazos bajo la piel, preguntarse si realmente están donde deben, revolverse, agitarse, gritar.  Me he recordado insomne a los 14 años, intentando volar sobre las azoteas, sobre los balcones, sobre una ciudad encendida donde nadie dormía. Esa sensación de potencia, de que en cualquier momento, el suelo por fin desaparecería y me saldrían las plumas blandas de los jilgueros y trinaría fuerte con una voz preñada del naranja que tienen las orillas.

Tiemblo.

Tiemblo porque esto no es una elegía, y porque no me recuerdo más quizás que ahora mismo. Siento que desde mis talones están germinando todas las flores, y que lentas, pero constantes, van a llegarme a la boca y en mi pelo harán nido todas las aves de paso.

Soy posible.

Albergo la promesa del vuelo.

Aún estoy brotándome en flores.

Y de la fiesta habrá que hablar, porque no concibo pasar de puntillas por un descubrimiento como este. Soy vida y soy suficiente por más que el diablo sepa de lo fútil de un pacto conmigo.

La imagen es maravillosa y es de Aline Brant Sería un regalazo una de sus obras, eso sin duda.