Ya siempre seremos mayo
Soy tan imperfecta, con mi dolor de cuello, con mis insomnios, con mi cansancio de continente hundido. Soy un cuerpo que se desgrana y queda esparcido, y ya no sé dónde andan mis manos o el verde último de mi iris. Y ando despeinada repasándome las manchas marrones como quien elabora una cartografía de lugares invisibles, de todo eso que ya no eres, de los castillos de arena derruidos que...
+




