Abril 2017
Me he encontrado este texto que escribí un mes antes de que él llegara. Os comparto un trozo de mí y una foto de mi barriga en abril de 2017.
Alejo me despierta de madrugada y se trae todos mis miedos para que desfilen sobre el colchón.
Alejo no sabe que tiene una futura madre asustada y feliz que se pasea insomne a las 5 de la mañana, a la que le amanecen los sueños a destiempo, una futura madre que no sabe como serlo y teme no ser suficiente, como siempre.
Porque Alejo no sabe de mi adolescencia perpetua, porque Alejo no sabe que dejaré de buscarme solo cuando él por fin me mire y los insomnios sean compartidos y la VIDA empiece al sur de mi ombligo, donde aún gesto los miedos, justo de ahí nacerán las certezas.
Hoy Alejo y yo no dormimos. No nos vemos. Pero nos sabemos.
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